Der Metzger ruft Die Augen fest geschlossen Das Kalb marschiert Mit ruhigem festem Tritt Die Kälber, deren Blut im Schlachthaus schon geflossen Sie ziehen im Geist in seinen Reihen mit Sie heben die Hände hoch Und zeigen sie her Blutbefleckt und doch leer Hinter der Trommel her Trotten die Kälber Das Fell für die Trommel Liefern sie selber Sie tragen ein Kreuz voran Auf blutroten Flaggen Das hat für den armen Mann Einen großen Haken Sie heben die Hände hoch Und zeigen sie her Blutbefleckt und doch leer Hinter der Trommel her Trotten die Kälber Das Fell für die Trommel Liefern sie selber Der Metzger ruft Die Augen fest geschlossen Das Kalb marschiert Mit ruhigem festem Tritt Die Kälber, deren Blut im Schlachthaus schon geflossen Sie ziehen im Geist in seinen Reihen mit